Como é ser médico agora

Em um ensaio cru e assustador, a Dra. Rana Awdish descreve como é cuidar de um quadro devastador de pacientes hospitalizados com COVID-19 e como os médicos lidam com as consequências psicológicas. “Costumávamos sair da sala quando a família se despedia”, escreve ela. “Parecia sagrado e privado.

Agora estou ali estupidamente, segurando o iPad, e não quero ter que ser o único contato humano que eles terão no final da vida.

A FORMA DA MARGEM | Rana Awdish

Em abril, nossos corpos pararam de fingir!

Parado na porta de vidro da sala da UTI, o medo definiu o ritmo e a profundidade de nossa respiração – rápida e superficial. Estávamos desesperados para capturar os pequenos bolsões de ar puro presos atrás de nossas máscaras, nossos corações doíam de tanto se atirar contra nosso esterno, nosso pulso disparou em nossas gargantas com uma urgência seca e cansada.

Nossos corpos estavam nos alertando; não estávamos bem!

Nossos colegas de trabalho nos acompanharam para fazer o teste do vírus, eles também nos encorajam gentilmente a decorar nosso EPI.

Encontraríamos marcadores de cores vivas e tinta inchada à nossa disposição, como se iluminando as proteções faciais pretas, pudéssemos aliviar a nuvem de pavor ansioso que carregávamos para cada cômodo.

Os psicólogos fizeram sugestões mais formais e cerimoniais. Poderíamos criar um tipo de ritual significativo em torno da colocação de nosso equipamento de proteção, eles explicaram.

Você pode tentar reconhecer a santidade do ato de aplicar proteção a seus corpos, reserve um momento para tentar imaginar um manto invisível de luz branca brilhante envolvendo você em segurança, imagine carregando aquele cobertor seguro e confortável de proteção com você para os quartos.

Olhamos para trás sem expressão, vendo apenas os pacientes desesperados se debatendo do outro lado do vidro, ficamos imaginando se éramos os únicos que podiam vê-los.

Numa época em que ninguém podia garantir nossa segurança, podíamos colorir e fingir, ou podemos escolher cuidar de nossos pacientes.

Aprenderíamos a viver sem ar; aprenderíamos a fazer o trabalho enquanto prendíamos a respiração. 

Quando dois pacientes de 20 anos morreram em rápida sucessão, tivemos que deixar a unidade.

Precisávamos de distância do sangue pegajoso no chão. Precisávamos não ver a cortina passiva de seus braços nas laterais das macas, suas unhas pintadas e sua postura suplicante ainda imploram silenciosamente para que os salvemos. Nós nos afastamos, tremendo e nauseados. Não foi uma escolha. Nossos corpos sabiam nos resgatar da cena.

Mas eles achavam que tínhamos nos salvado da maneira errada. Precisando de nossos olhos para ver algo vivo ou até mesmo o céu, precisando ouvir algo diferente de respirações agonais, sinalizava um problema, nossa ação havia revelado algumas propriedades disposicionais sobre nós; que, como vidro, estávamos predispostos a quebrar. Na tentativa de nos proteger, validamos suas preocupações sobre nossa fragilidade.

Eles trouxeram especialistas para nos explicar a nós mesmos.

Um ataque de pânico é um episódio repentino de medo que desencadeia uma reação física intensa, mesmo quando não há perigo real.

Mas havia perigo real, estávamos apropriadamente apavorados. Discordamos de sua terminologia, quando eles enquadraram nossas experiências em termos de depressão, ansiedade e PTSD, nós nos retiramos, sentindo-nos não ouvidos e mal interpretados. O que vivíamos não era um diagnóstico, era uma tragédia.

Nossa capacidade pode ter sido sobrecarregada, como pequenos barcos pegos em uma onda repentina do mar mas, sabíamos que nossos pequenos barcos eram sólidos. Eles não devem ser culpados; eles iriam resistir.   

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Os psicólogos usavam roupas profissionais e reajustavam suas novas máscaras cirúrgicas azuis com frequência. Eles se posicionaram no círculo mais externo de cadeiras e tiveram que se inclinar em nossa direção quando falavam. Eles se perguntaram se deveriam estar usando uniforme. Achamos desnecessário, em uma sala de conferências, retirado dos pacientes. Não nos reconhecíamos como pacientes.

Olhando para as ondas intermináveis ​​e retorcidas de carpete industrial azul no chão, nós ouvimos principalmente um ao outro. O que parecia exatamente como ouvir versões nossas de outras unidades em outros andares.

“Eu não me reconheço mais. Não sei quem sou aqui ”, começou uma enfermeira, o rosto sem emoção.

“Eu mantive uma mãe longe de seu bebê, eu não permiti que ela mamasse, eu tive que tratá-la como se ela fosse uma ameaça para seu próprio filho. E quando a mãe chorou, pensei que ela estava sendo tão míope. Só por alguns dias ela deu negativo. Lembro-me de pensar que ela era tão egoísta ”, balançamos a cabeça em nossa própria admissão.  

É útil conceitualmente pensar em esferas de controle, embora não possamos mudar nossas circunstâncias, podemos mudar nossa resposta a elas. Essa é a esfera onde temos espaço para escolha e agência pessoal.

“Uma escolha, que tipo de pessoa tem tanto medo do próprio paciente que não corre imediatamente para ajudá-lo? Eu vi meu paciente sufocar pela janela ”, nós nos acusamos, embora admitindo que era verdade.

Nos minutos que levou para colocar nosso EPI, vimos nossos pacientes morrerem. Em uma reação lateral silenciosa, sentimos que as coisas boas deixavam nosso corpo e a dor veio para ficar. 

Inclinamo-nos para a frente e abaixamos a cabeça para redirecionar o fluxo de lágrimas, não podíamos correr o risco de tocar nossos rostos e precisamos que eles caiam em nosso uniforme. Não podíamos estragar nossas máscaras.

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A ausência da família tornava o cuidado de alguma forma invisível e vazio, as famílias não assistiam aos partos, eles não podiam ficar conosco ao lado dos moribundos. Se eles entrassem, enfrentariam quarentena obrigatória e perderiam seus empregos já fracos. Eles podem espalhar doenças para famílias vulneráveis. Não havia escolha real.

Excluídos, eles não podiam saber o que sabíamos, sabíamos que seu pai já havia cruzado um limiar, as máquinas e drogas mantinham uma espécie de existência fisiológica, mas o pai que eles conheciam jamais voltaria.

 Neste lugar, nossa linguagem falhou. “Ele é quase o mesmo hoje, nenhuma mudança real ”, não quis dizer o que queríamos que significasse. Não sabíamos como explicar que a estabilidade era realmente inércia e não havia força que pudéssemos aplicar àquele corpo que o arrancasse do repouso, embora aplicássemos energia e produtos químicos para tentar mudá-los de mortos para menos mortos ou não mortos, não conseguimos atingir seu limite.

Os choques reverberaram por seus corpos e foram absorvidos pelos nossos.

“Eu estava na sala sozinha, chocando-o seis ou sete vezes enquanto esperava o time se vestir. Ele estava tão morto e eu o estava chocando repetidamente, e parecia uma tortura ”, dissemos.

“É uma sensação muito prejudicial. Eu me senti desumano ”, dissemos. 

Estávamos admitindo o que era verdade, havíamos cruzado quase todas as linhas que nos definiam, havíamos feito mal. Com mais ondas chegando; mais danos certamente viriam. Teríamos que suportar o que quer que viesse.

Do lado de fora, tínhamos dificuldade em nos relacionar com nossas próprias famílias.

Eles precisavam de ajuda com tabuada e planejamento de viagens virtuais de campo. O absurdo de planejar uma viagem hipotética de três dias, através de um estado infestado de peste, quando a viagem foi proibida, parecia intencionalmente cruel. Ninguém parecia entender o quão pouco restava de nós. Eles se preocuparam com o fornecimento de papel toalha e reclamaram do cansaço do Zoom.

Em nossa ausência, o noticiário e nossos vizinhos a rotularam de guerra. Lemos isso como uma tentativa de nos manter isolados na cidade infectada enquanto eles permaneceram abrigados em seus ninhos suburbanos. Uma parede destinada a reforçar o perímetro. E como a guerra é principalmente um mito, tudo o que eles tiveram que fazer foi sustentar ideais que pareciam dignos do nível de sacrifício humano que eles sabiam que seria exigido de nós. Eles penduraram fitas brancas em nossas próprias árvores e portas, como se já tivéssemos desaparecido.

Eles invocaram seu Deus. “Nós vimos vocês, heróis, você está fazendo a obra de Deus, você é suas mãos. ”

Às vezes, invocamos nosso Deus, em outro lugar acreditávamos mais, ou precisávamos acreditar mais. “Deus não me colocou aqui, nesta cabeceira, apenas para permitir que eu fosse ferido. Meu EPI é minha proteção sim, mas Ele é minha proteção ”, dissemos.

Sabíamos que ainda podíamos morrer. 

Houve substitutos inesperados para nossa dor do lado de fora. Quando o noticiário da noite noticiou que uma mulher foi morta em um ataque de tubarão na costa do Maine, desligamos a TV em lágrimas, com saudades da família que assistiu impotente enquanto ela morria na água. Ouvir que eles haviam ficado na costa e não entrado na água nos validou de alguma forma, eles sabiam o que aconteceria se eles entrassem, sua impotência nos destruiu. 

Nossos dias se intrometeram em nossos sonhos, estávamos na praia, perto dos penhascos íngremes, a areia escura estava coberta de pessoas meio afogadas, e tivemos que puxá-los para um local seguro antes que a próxima onda quebrasse ou eles seriam varridos. Quando a maré baixou, deixou pilhas de pedras que empilharíamos e empilharíamos indefinidamente, para rastrear o número de corpos que havíamos perdido.

À noite sabíamos que nossos botes já haviam batido nas pedras e estávamos entrando na água, seríamos puxados para baixo da superfície, a única questão era quando.  

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Na sala com a psicóloga, passamos nosso tempo revirando as coisas, examinando as facetas de nossos caleidoscópios internos escuros, levantamos reflexos de nossa dor e descobrimos que eram apenas projeções distorcidas sobre os curadores que pensávamos que deveríamos ser.

Quero que você se lembre de outros tempos difíceis do seu passado e de como parecia impossível sobreviver a eles, tempos ruins, como um relacionamento terminando e como parecia o fim do mundo na época, assim, você sairá mais forte. 

Tentamos imaginar ser o tipo de pessoa que acha que uma separação é o fim do mundo, em vez de tristeza, só fomos capazes de conjurar uma leveza de ser. Havia vestidos lá e rímel que escorria quando chorávamos, jantares longos e coquetéis gelados que nos faziam rir. Não tínhamos nenhuma dessas coisas aqui.

Às vezes, as afirmações do psicólogo faziam com que nossas próprias palavras grudassem em nosso peito, a vergonha parecia muito real para ser verbalizada. Então, escrevemos as coisas terríveis em notas adesivas amarelas, passamos por fora do círculo e a psicóloga os imbricou, camada por camada, em cartolina, como se estivesse nos ajudando a construir algo com os ladrilhos de papel.

Entregamos um artigo que dizia: “As pessoas não entendem, existem coisas piores do que a morte, sinto-me culpado por esperar que os pacientes escolham a morte. ”

Quando o psicólogo leu, suspirando, respondemos a nós mesmos: “Você sabe, está tudo bem esperar pela paz, em qualquer forma que ela possa assumir”.

“A filha dele não conseguia entrar sozinha, então ela me pediu para tirar uma foto do corpo de seu pai para ela, eu não sabia se estava tudo bem, abri as cortinas, endireitei os lençóis, fiz uma oração e peguei. Eu nunca tinha feito isso antes ”, dissemos. Enviamos mensagens de texto com fotos dos mortos deste lugar.

Oferecemos a nós mesmos uma reflexão alternativa: “Você deu a ela o que ela precisava para sofrer, há um significado nisso. ”

“Saíamos da sala quando a família se despedia, parecia sagrado e privado. Agora eu fico lá estupidamente, segurando o iPad, e não quero ser o único contato humano que eles terão no final da vida. Eu sou a última humanidade a que eles têm acesso e não quero estar com eles. É demais ”, dissemos.

“É demais”, reconhecemos. “Mas você ouve quem você se tornou? Em uma circunstância impossível, você preencheu uma necessidade que seria um vazio. ”

“É esse o problema, não sei se realmente fiz alguma coisa”, dissemos.

“Você fez tanto”, dissemos.

E, como dissemos, acreditamos que era totalmente verdadeiro para eles.

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No silêncio entre nossas revelações, sabíamos que éramos todos iguais.

O que quer que seja dito a seguir, pode ser dito por qualquer um de nós.

            “Eram dois homens e não consigo tirá-los da cabeça. Ambos pediram para telefonar para as esposas porque sabiam que iam morrer. E eu disse a eles: ‘Não, você não pode pensar assim. Nós vamos ajudá-lo. ‘ E aqueles homens, eles passaram aqueles últimos minutos cuidando de suas famílias. Eles disseram às esposas quando as contas chegaram, quais eram as senhas. ”

Sabíamos o que aqueles homens disseram a seguir, ainda podíamos ouvir os ecos de suas vozes guturais e afogadas dizendo: “Eu não vou sair debaixo disso, você não vai ouvir minha voz de novo.”

Suas palavras finais estavam ancoradas em nossos corpos, e sabíamos que o peso de ferro de nossa memória coletiva poderia facilmente nos puxar para baixo.

Esses dois homens morreram exatamente na mesma cama, não podíamos ajudá-los. 

            Você os ajudou a deixar esta Terra com a sensação de que haviam feito o que podiam para cuidar de suas famílias.

Balançamos a cabeça, sabendo que era mentira.

Um dos homens tinha uma filha deficiente e dependente. Sabíamos que ele morreu em desespero, imaginando o que aconteceria com sua família.

            Você o ajudou a fazer o que podia, isso é tudo que qualquer um de nós pode fazer.

“É apenas um sentimento de impotência”, dissemos. “Não sei o que fazer com isso … com esse sentimento.”

“É o que compartilhamos e que ninguém entende, de verdade”, dissemos.

Você pode tentar deixar um pouco aqui.

Nós assentimos, sabendo que não tínhamos outra escolha.

Sozinho, era impossível reconciliar nosso senso de identidade com nossas ações, mas juntos, aprendemos a estabelecer todas as linhas que cruzamos. Aprendemos que poderíamos organizá-los de ponta a ponta e deliberadamente formar um círculo fora deles. Um círculo em que poderíamos entrar e nos reunir dentro dele. De todas as ferramentas que nos foram oferecidas lá, foi o tempo e o espaço e uns aos outros que nos permitiram nos reconstituir.

No círculo, vimos que as ações que havíamos caracterizado como desumanas eram compreensíveis, até necessárias, quando colocadas entre nós, vimos as intenções sinceras de nossos colegas, vimos que eles estavam cheios de bondade e pensamos que era possível que nós também estivéssemos. 

Às vezes, parecia-nos que estávamos em alguma praia, vendo uma versão de nós mesmos se perder em um perigo sem rosto escondido nas ondas, mas outras vezes, juntamos forças para conseguir, juntos, puxar o corpo para a costa.

Agora, nos corredores, quando levantamos os braços para acenar, nos lembramos daquelas braçadas estranhas tentando alcançar um ao outro na água, deslizando nossos corpos por baixo de torsos pesados ​​para nos levantarmos. Alcançando nossos braços no peito um do outro e segurando sob as axilas para nos unirmos. Membros agitados e silenciosos com a nossa presença. Usando nossas forças imperfeitas para trazer um ao outro acima da superfície.

Sabemos agora, deste lado, que foi nossa respiração que nos permitiu salvar uns aos outros.  

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Rana Awdish, MD FCCP FACP é autora de In Shock, um livro de memórias aclamado pela crítica e um best-seller baseado em sua própria doença crítica. Médica intensivista e professora associada da Escola de Medicina da Wayne State University em Detroit, Michigan, ela concluiu seu curso de medicina na Wayne State em 2002, onde foi introduzida na sociedade nacional de honra médica Alpha Omega Alpha, sua residência no Mount Sinai Beth Israel em Nova York, e seu treinamento de bolsa de estudos no Hospital Henry Ford, onde ela atua como a atual Diretora do Programa de Hipertensão Pulmonar. Ela também atua como Diretora Médica de Experiência de Assistência para todo o Sistema de Saúde, onde buscou integrar a prática da Medicina Narrativa ao currículo de professores e residentes. Ela acredita no poder da arte para curar e cria artes visuais e ensaios escritos para processar suas experiências. Ela não é corajosa o suficiente para tentar poesia.

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